Aš pjaustiau krapus ir galvojau, kad antis orkaitėje jau turėtų būti apskrudusi iki auksinės plutos. Ant viryklės tyliai burbuliavo spanguolių padažas, kurį Mantas taip mėgo. Penkeri metai santuokos. Norėjau, kad šis vakaras taptų ypatingas. Norėjau ištirpdyti ledus, kurie per pastaruosius metus tarp mūsų susikaupė — tylūs, sunkūs, persunkti mano kaltės ir jo susierzinimo. Buvau apsirengusi vyšnių spalvos suknele, kurią jis kažkada pavadino „aistros spalva". Susisukau plaukus, pasipurškiau mėgstamiausiais jo kvepalais su vanilės natomis. Kvepalais, kurių jis nustojo pastebėti maždaug tuo pačiu metu, kai nustojo žiūrėti į mane ilgiau nei tris sekundes.
Laukujės durys sucypė pusę aštuonių. Aš nusišypsojau, šluostydamasi rankas rankšluosčiu ir išėjau į koridorių. Šypsena sustingo mano veide tarsi gipsinė kaukė.
Mantas stovėjo tarpduryje. Šalia jo, įsikibusi jam į alkūnę, stovėjo mergina. Maždaug dvidešimt penkerių, ne daugiau. Šviesūs dažyti plaukai surišti į aukštą uodegą. Ryškiai rožinis marškinėlis aptempė didžiulį pilvą — tokį, koks būna jau aštuntą ar devintą mėnesį. Nuo jos trenkė pigia gėlių kvepalų aromatu, kuris nustelbė net vanilę iš virtuvės.
— Susipažink, Aušra, — pasakė Mantas garsiai ir linksmai, tarsi skelbtų vakarėlio vedėją. — Tai Simona. Galima tiesiog Sima. O čia, Simute, ta pati Aušra, kuri penkerius metus, — jis padarė teatrališką pauzę ir šlykščiai sukikeno, — penkerius metus negali man pagimdyti įpėdinio.
Jis nusimovė batus, nežiūrėdamas į mane, ir numetė raktus ant spintelės. Simona peržengė mūsų buto slenkstį — buto, kurį pirkome kartu, kuriame kartu darėme remontą, kur kiekvienas kampas buvo persunktas mano svajonių apie šeimą. Ji peržengė slenkstį ir pažvelgė į mane su smalsumu. Taip žiūrima į muziejaus eksponatą. Juokingą eksponatą, bet visiškai nenaudingą.
— Mano Sima nėščia, o tu, nevaisinga šaka, penkerius metus negali man sūnaus pagimdyti! — Mantas išskėtė rankas, tarsi rodytų fokusą. — Mes gyvensime čia. Tu juk neprieštarausi pasispausti dėl mūsų būsimo sūnaus? Na, tiksliau, mano sūnaus. Mano su Sima.
Aš stovėjau ir tylėjau. Smilkiniuose tvinkčiojo. Kažkur už nugaros ant viryklės vis dar burbuliavo spanguolių padažas. Simona, nelaukdama mano atsakymo, jau apžiūrinėjo koridorių, vertindama.
— O, visai nieko planavimas, Manti, — pasakė ji kaprizingu balsu. — Tik tie tapetai baisūs, reikės perklijuoti.
— Perklijuosim, zuikuti, viską perklijuosim, — pažadėjo jis, pabučiuodamas jai į pakaušį.
Ir tada tarpduryje pasirodė Danguolė. Mano anyta. Ji rankose laikė baltų chrizantemų puokštę ir šypsojosi taip plačiai, tarsi ne savo sūnaus neištikimybės sceną užklupo, o atėjo į įkurtuves.
— Na pagaliau! — sučiulbėjo ji. — Simele, vaikeli, na ko sustingai kaip nesava? Padėk krepšius išpakuoti, Simutei negalima sunkių daiktų kelti. Ten apačioj dar vienas maišas su kūdikio rūbeliais, Mantas nupirko. Mėlyni šliaužtinukai, įsivaizduoji? Pas mus bus berniukas!
Danguolė ištiesė man puokštę, lyg aš būčiau padavėja, privalanti priimti gėles ir įmerkti jas į vazą. Aš mechaniškai paėmiau chrizantemas. Šalti vandens lašai nuo šlapių stiebų užtiško ant mano vyšninės suknelės.
— Mama, tu įsivaizduoji, ji dar ir nesidžiaugia! — garsiai pasipiktino Mantas. — Penkerius metus kentėjau jos tuščią pilvą, o dabar, kai namuose bus normali moteris su įpėdiniu, ji dar snukutį suka!
Simona sucypė. Danguolė sučiaupė lūpas ir pažvelgė į mane su pasmerkimu.
— Aušra, gal bent virdulį pastatytum, — tarė ji. — Simutei toksikozė, jai kas valandą reikia gerti ramunėlių nuovirą.
Aš apsisukau ir tyliai nuėjau į virtuvę. Orkaitėje antis jau pradėjo svilti. Išjungiau dujas ir atsisėdau ant taburetės, žiūrėdama į penkis įrankius, kuriuos išdėliojau ant stalo. Žvakės dar neuždegtos. Spanguolių padažas sutirštėjo ir pasidarė panašus į tamsų kraują.
Iš koridoriaus sklido Manto juokas, Danguolės ulbavimas ir kaprizingas Simonos balsas, sprendžiantis, kurį kambarį jie užims.
— Tik ne šitas praeinamas, Manti! Man reikia miegamojo, kur tylu ir tamsu. Vaikui reikia ramybės.
— Žinoma, zuikuti. Aušra atlaisvins mūsų miegamąjį. Aušra persikels į svečių kambarį. Jai pravartu pabūti vienai ir pagalvoti apie savo elgesį.
Žiūrėjau į sieną priešais save ir mačiau mažą įtrūkimą, einantį nuo rozetės iki lubų. Seniai ruošėmės tą plyšį užtaisyti. Mantas žadėjo. Dabar jau neužtaisys.
Naktį gulėjau svečių kambaryje, ant išsėdėtos sofos, kurią kažkada nupirkome už penkiasdešimt eurų sendaikčių turguje. Už sienos girdėjosi lovos girgždėjimas ir geidulingi Simonos atodūsiai. Matyt, toksikozė ir devintas mėnuo jai netrukdė demonstruoti Mantui savo dėkingumo už registraciją. Spoksojau į lubas. Lubomis bėgo pro šalį važiuojančių mašinų žibintų šviesa. Balta juosta, vėl tamsa. Balta juosta, vėl tamsa. Ritmingai, tarsi miegančio žmogaus kvėpavimas.
Galvojau apie tai, kaip prieš metus, po trečiojo persileidimo, gulėjau ligoninėje. Mantas neatvažiavo nė karto per penkias dienas. Kai grįžau namo, jis sėdėjo virtuvėje su draugais, gėrė alų ir skundėsi, kad aš „brokuota". Jo draugas Romas pritarė: „Būna, bičiuli. Nepasisekė su boba. Maniškė štai tris pagimdė be problemų." Tada tylėdama prarijau nuoskaudą. Prarijau ir tada, kai jis atsisakė nueiti pas gydytoją ir atlikti tyrimus.
— Aš sveikas kaip jautis! — šaukė jis tada, trenkdamas kumščiu į stalą taip, kad šoktelėjo lėkštės. — Problema tavyje, tu ne visavertė moteris. Pas tave viduje viskas neteisingai sudėliota. Mano mama pagimdė tris, močiutė — penkis. Manto vyrai visada buvo vaisingi!
Prisiminiau, kaip tą pačią naktį užėjau į vonią po jo. Rytiniame skubėjime jis pamiršo išpilti indelį, kurį naudojo biomedžiagai rinkti, — norėjo pats pasitikrinti, bet gėdijosi eiti į kliniką, o aš įkalbėjau jį išbandyti naminį vaisingumo testą, kurio taip ir nepadarėme. Indelis stovėjo ant lentynos, uždengtas dangteliu. Žiūrėjau į jį minutę, dvi, tris. O paskui suvyniojau į maišelį, išsikviečiau taksi ir nuvežiau į privačią laboratoriją kitame miesto gale.
Rezultatas atėjo po savaitės elektroniniu paštu. Atidariau laišką per pietų pertrauką, sėdėdama biuro valgykloje. Skaičiau ir perskaičiau. Azoospermija. Pilna. Nepagydoma. Tikimybė pastoti natūraliu būdu — nulis sveikų, nulis dešimtųjų procento. „Jūsų vyras nevaisingas, Aušra. Man labai gaila."
Išsaugojau ekrano nuotrauką. Atsispausdinau pažymą. Užsisakiau dublikatą su šlapiu antspaudu. Viską įdėjau į gražią medinę dėžutę, kurią nusipirkau meno prekių parduotuvėje, ir paslėpiau apatinio trikotažo stalčiaus dugne. Ir tylėjau. Iš meilės. Iš gailesčio. Iš baimės sugriauti jo savivertę. Nes žinojau — be mito apie savo visagalybę Mantas subyrės kaip kortų namelis. O dabar tas kortų namelis atsivedė į mūsų namus nėščią meilužę.
Atsiverčiau ant šono ir užsimerkiau. Kairėje nuo manęs, ištiestos rankos atstumu, gulėjo ta pati dėžutė. Ištraukiau ją iš stalčiaus iškart po to, kai jie baigė dalintis kambarius. Atidariau. Pažyma buvo vietoje. Lygiai sulankstyta, su aiškiomis juodomis raidėmis ant balto popieriaus. „Dar ne laikas", — pasakiau sau tada. Bet dabar, klausydamasi pro sieną gyvuliško Manto knarkimo, supratau, kad „ne laikas" greitai virs „pats metas".
Sekančios dvi savaitės virto begaliniu absurdo spektakliu. Dirbau iš namų — perėjau prie nuotolinio darbo dar prieš metus po ligoninės, — ir dabar stebėjau naujos „šeimynėlės" gyvenimą iš kelių metrų atstumo. Danguolė atvažiuodavo kiekvieną dieną. Ji virė Simonai vištienos sultinius, pirko varškę ir bananus, šluostė dulkes ir bardavosi ant manęs, kad aš „nerodau iniciatyvos".
— Aušrele, tu turi džiaugtis, — sakydavo ji, maišydama cukrų ramunėlių nuoviro puodelyje. — Tau nepavyko, o dabar nors vaikelis namuose bus. Tu juk ne visai beširdė. Padėsi auginti. Būsi tokia kaip auklė. Naudingas darbas.
Tylėdama ploviau indus po eilinių jų pietų. Po pietų, kuriuos pagaminau aš. Mantas visiškai nustojo mane pastebėti. Jis kalbėjo su manimi tik tam, kad duotų nurodymus. „Aušra, išskalbk Simonos daiktus". „Aušra, užsakyk picos, mes žiūrim filmą". „Aušra, nunešk tai į valyklą". Vykdžiau. Tylėdama. Su tuo pačiu veidu, kuris jį siutino labiausiai, — ramaus, atsiribojusio mandagumo veidu.
Vieną dieną Simona užėjo į virtuvę, kai aš viena gėriau kavą. Ji įsikūrė ant kėdės priešais, užsidėjo rankas ant pilvo ir nusišypsojo.
— Klausyk, ar tu tikrai galvojai, kad jis tave myli? — paklausė ji be jokio įvado. — Jis tave kentė iš gailesčio. Sakė man, kad tu kaip senas lagaminas — ir išmesti gaila, ir tampytis gėda.
Ji nusijuokė, patenkinta savo pokštu. Aš gurkštelėjau kavos.
— Tu jam nereikalinga, — tęsė ji, pažeminusi balsį iki šnabždesio. — Jis nė pirštu prie tavęs nesiliečia jau kokius dvejus metus. Pats sakė. O mane jis vadina tikra moterimi. Aš jam sūnų pagimdysiu, supranti? Sūnų. Įpėdinį. O tu taip ir liksi nevaisinga šaka.
Padėjau puodelį ant stalo.
— Simona, — pasakiau tyliai, — ar nenori sužinoti, kodėl jis toks įsitikinęs, kad vaikas būtent jo?
Ji sekundei sustingo. Jos akyse šmėstelėjo kažkas panašaus į išgąstį. Bet greitai susitvardė.
— O kieno gi dar? — prunkštelėjo ji. — Jis mano vienintelis vyras.
— Žinoma, — linktelėjau. — Žinoma.
Tą patį vakarą paskambinau Rasai. Rasa buvo mano sena draugė, su kuria draugavome dar nuo universiteto laikų. Ji dirbo kibernetinio saugumo srityje ir mokėjo rasti informaciją, kurią žmonės norėtų nuslėpti.
— Rasa, reikia tavo pagalbos, — pasakiau. — Patikrinti vieną merginą socialiniuose tinkluose. Visus susirašinėjimus, visus kontaktus, visus ryšius per pastaruosius metus.
— Kas nutiko? — paklausė Rasa. Ji žinojo apie mano situaciją bendrais bruožais, bet nenutuokė apie Simoną.
— Vyras atsivedė nėščią meilužę gyventi į mūsų butą, — ramiai pasakiau. — Noriu žinoti, nuo ko vaikas.
Ragelyje pakibo pauzė. O paskui Rasa iškvėpė kažką necenzūrinio.
— Aš viską padarysiu, — pasakė ji. — Duok man dvi dienas.
Po dviejų dienų sėdėjome kavinukėje gretimame rajone. Rasa atsinešė nešiojamąjį kompiuterį ir atidarė kelias korteles.
— Taigi, — pasakė ji, gurkšnodama kapučiną. — Simona Jankauskaitė, dvidešimt ketveri metai. Kilusi iš Alytaus. Vilniuje gyvena trejus metus, nuolatinio darbo neturi, verčiasi atsitiktiniais uždarbiais grožio sferoje. Iki tavo Manto susitikinėjo su kažkokiu Donatu Žukausku. Štai, žiūrėk.
Ji pasuko ekraną į mane. Nuotraukoje buvo jaunas vaikinas atviru veidu ir įžūlia šypsena. Jis laikė Simoną už liemens. Nuotrauka buvo daryta aiškiai mažiau nei prieš metus — pilvo ji dar neturėjo.
— O dabar įdomiausia, — tęsė Rasa, pažemindama balsą. — Radau susirašinėjimą. Simona nelabai suka galvos dėl konfidencialumo — paštas nulaužtas per akimirką. Žiūrėk, štai žinutės Donatui nuo spalio dvidešimtos. „Aš nėščia. Tai tavo vaikas. Mantas nieko nežino, jis galvoja, kad nuo jo. Nedrįsk atvažiuoti, nedrįsk rašyti. Aš pasirinkau Mantą, jis turi butą ir algą du tūkstančius. O tu net iš darbo išėjai. Sudie."
Kelis kartus perskaičiau tą pastraipą. Spalio dvidešimta. Savaitė prieš tai, kai Mantas ją atsivedė į mūsų namus.
— Ji pati jam parašė, — sušnibždėjau. — Ji žinojo, kad vaikas ne nuo Manto.
— Būtent, — linktelėjo Rasa. — Ir štai dar. Donatas jai atsakinėjo. Iš pradžių grasino, paskui maldavo. Ji jį visur užblokavo. Jis, sprendžiant iš visko, įsiutęs.
— Surask man jo kontaktus, — pasakiau. — Telefoną, adresą, bet ką.
Rasa pažvelgė į mane ilgu žvilgsniu.
— Aušra, ką tu sumanei?
— Dėlioju dėlionę, — atsakiau. — Noriu, kad paveikslėlis sudėliotų visų akyse.
Vakare tą pačią dieną sėdėjau parke ant suoliuko priešais įėjimą į statybinį prekybos centrą, kur, Rasos žodžiais, Donatas dirbo kroviku. Laukiau apie valandą. Kai jis išėjo — aukštas, liesas, dulkėta darbo striuke, — atsistojau ir nuėjau jo pasitikti.
— Donatai? — paklausiau.
Jis sustojo, apžiūrėjo mane nuo galvos iki kojų, susiraukė.
— Tarkim. O jūs kas?
— Aš Aušra. Manto, kuris pasiėmė tavo merginą ir tavo vaiką, žmona.
Jis sustingo. Jo veide šmėstelėjo visa gama jausmų: nuostaba, įniršis, skausmas.
— Ko jūs čia? — dusliai paklausė jis.
— Noriu pasiūlyti sandėrį, — pasakiau. — Tu padėsi man sugriauti jų idealią paveikslėlį, o aš padėsiu tau susigrąžinti teisę į tėvystę. Tikras DNR testas, teismas, viskas pagal įstatymą. Tavo vaikas nešios tavo pavardę.
Jis ilgai žiūrėjo į mane. Paskui linktelėjo.
— Pasakokit.
Sekančias kelias dienas skyriau paskutiniams pasiruošimams. Susitikau su gydytoju urologu Tomu Vaitkumi, senu mūsų šeimos draugu, kuris kažkada paėmė Manto tyrimus ir patvirtino diagnozę. Jis sutiko duoti parodymus ir išrašyti pažymos dublikatą su šlapiu antspaudu, datuotą einamąja data.
— Aušra, ar tu supranti, kad tai bomba? — paklausė jis, paduodamas man voką. — Jis juk ne tik įsižeis. Jis sprogs.
— Suprantu, Tomai. Bet jie pradėjo pirmi.
Šeštadienį Danguolė paskelbė, kad rengia šeimos vakarą.
— Supažindinsim Simutę su artimu ratu! — čiauškėjo ji telefonu kažkam iš giminaičių. — Ateikite, tik be dovanų. Nors ne, su dovanom! Būsimam anūkui!
Klausiausi šių kalbų ir ramiai lyginau savo vyšninę suknelę. Tą pačią, su kuria pasitikau juos prieš dvi savaites. Rytoj apsivilksiu ją vėl. Bet jau su kitu tikslu.
Vakare parašiau Donatui: „Rytoj septintą. Adresą žinai. Būk pasiruošęs." Jis atsakė trumpai: „Būsiu." O paskui parašiau Rasai: „Ateik rytoj septintą. Pasiimk šampano." Rasa atsakė šypsenėle ir klausimu: „Ar tu tikra?" Parašiau: „Taip." Ir pirmą kartą per dvi savaites nusišypsojau iš tikrųjų.
Šeštadienį septintą vakaro mūsų butas prisipildė svečių. Atvažiavo Manto giminės — dėdė Rimas su žmona, teta Laima, pusbrolis su šeimyna. Atėjo Manto kolegos — vadybininkai iš jo pardavimų skyriaus, pora kaimynų, kuriuos Danguolė laikė „padoriais žmonėmis". Mantas spindėjo. Jis vaikštinėjo po svetainę su alaus taure, pliaukštelėdavo draugams per pečius ir garsiai kalbėjo apie tai, kad „gyvenimas pagaliau susitvarkė". Simona sėdėjo sofos centre, užsidėjusi rankas ant pilvo, ir priiminėjo sveikinimus. Danguolė šmirinėjo aplink ją, dėdama į lėkštę mišrainę ir sumuštinius su ikrais.
Stovėjau svetainės tarpduryje su savo vyšnine suknele. Niekas nekreipė į mane dėmesio. Buvau tuščia vieta, kuri paduodavo ant stalo ir rinkdavo nešvarias lėkštes.
— Na ką, sakykim tostą! — garsiai paskelbė Mantas, kai svečiai susėdo. — Mama, įpilk visiems šampano. Išskyrus Simoną, žinoma. Jai sulčių.
Jis atsistojo, pakėlė taurę ir apžvelgė svečius laimingu žvilgsniu.
— Noriu padėkoti likimui, — pradėjo jis. — Už tai, kad išvadavo mane nuo nevaisingos šakos ir atsiuntė tikrą moterį. Už mano sūnų! Už mano įpėdinį! Už tai, kad Manto pavardė nenutrūks!
— Už sūnų! — pritarė svečiai, keldami taures.
Žengiau žingsnį į priekį. Stovėjau su savo vyšnine suknele, tobula šukuosena, tiesia nugara. Ir kai sveikinimų gaudesys nutilo, prabilau. Mano balsas nuskambėjo tyliai, bet aiškiai, tarsi tyloje krentančio peilio garsas.
— Mantai, ar tu tikras, kad tai tavo sūnus?
Pakibo pauzė. Kažkas užspringo šampanu. Danguolė sustingo su sumuštiniu rankoje. Mantas atsisuko į mane. Jo veidą perkreipė pyktis.
— O kieno gi? — sušuko jis juokdamasis, apsidairydamas į svečius, ieškodamas palaikymo. — Ne tavo gi, nevaisinga šaka! Tu per penkerius metus net gemalo neišnešiojai, o dabar pavydas ima!
— Ar pameni, — pasakiau vis tuo pačiu tyliu, ramiu balsu, — prieš metus tu šaukei, kad esi alfa patinas ir kad tavo protėviai visada buvo vaisingi? Pameni, kaip atsisakei eiti pas gydytoją, nes „problema manyje"?
— Ir ką? — jis pastatė taurę ant stalo. — Tai tiesa. Tu ne visavertė moteris.
— Aš atidaviau tavo tyrimus, mielasis, — pasakiau. — Be tavo žinios, taip. Nunešiau tavo biomedžiagą į laboratoriją. Ir žinai, ką parodė tyrimas? Azoospermija. Pilna. Nepagydoma. Tikimybė pastoti natūraliu būdu — nulis sveikų, nulis dešimtųjų procento. Tu nevaisingas, Mantai. Tu negali pradėti vaiko. Nei man. Nei Simonai. Niekam.
Atidariau rankinę ir ištraukiau voką. Iš voko — pažymą. Išlanksčiau ją ir padaviau jam.
— Štai. Data, antspaudas, parašas. Tavo tyrimų rezultatai.
Mantas išplėšė popierių. Perbėgo akimis. Paskui dar kartą. Paskui dar.
— Tai klastotė, — pasakė jis drebančiu balsu. — Ji suklastojo! Jūs gi ją pažįstate! Ji visada man pavydėjo!
— Paskambink į kliniką, — ramiai pasiūliau. — Numeris pažymos apačioje. Paklausk daktaro Vaitkaus. Jis tave prisimena ir prisimena tavo atvejį.
Svetainėje stojo mirtina tyla. Kažkas iš svečių sukosėjo. Dėdė Rimas pastatė taurę ir žiūrėjo į sūnėną su nesupratimu.
Ir tada balsą davė Simona.
— Tai melas! — suspigo ji, šokdama nuo sofos. — Mantai, neklausyk jos! Ji viską meluoja! Tu pats viską patvirtinai, tu sakei, kad esi sveikas!
— Aš galvojau, kad sveikas, — sumišęs sumurmėjo jis. — Aš juk nesitikrinau.
— O iš kur tu apskritai paėmei, kad vaikas tavo? — paklausiau, žiūrėdama tiesiai į Simoną. — Gal papasakosi svečiams apie Donatą?
Vardas nukrito į tylą kaip akmuo į vandenį. Simona išbalo. Jos veidas iš rožinio tapo pilkas.
— Kokį Donatą? — aštriai paklausė Danguolė.
— Donatą Žukauską, — atsakiau. — Simonos buvusį. Su kuriuo ji susitikinėjo dvi savaites iki tol, kol susipažino su Mantu. Ir kuriam parašė: „Aš nėščia. Tai tavo vaikas. Mantas nieko nežino, jis galvoja, kad nuo jo. Nedrįsk atvažiuoti. Aš pasirinkau Mantą, jis turi butą ir algą." Atpažįsti, Simona?
Simona pravėrė burną, bet neištarė nė garso. Ji stovėjo, laikydamasi už pilvo, ir atrodė taip, tarsi jai ką tik būtų suduota antausis.
— Tu miegojai su manimi ir su juo vienu metu? — lėtai ištarė Mantas. — Tu pakabinai man svetimą vaiką?
— Mantai, tai ne taip! — ji pamėgino nutverti jį už rankos, bet jis atšoko. — Ji meluoja! Ji neturi įrodymų!
— Įrodymai yra, — pasakiau aš.
Ir tą akimirką, tarsi pagal signalą, suskambo durų skambutis. Nuėjau atidaryti. Koridoriuje stovėjo Donatas — švariais marškiniais, susišukavęs, su aplanku rankose. Pasitraukiau, įleisdama jį į butą.
— Visiems labas vakaras, — pasakė jis, įeidamas į svetainę. — Mano vardas Donatas. Aš esu tikrasis tėvas vaiko, kurį nešioja Simona. Pasiruošęs atlikti DNR testą tiesiog dabar. Mėginius turiu su savimi.
Simona, pamačiusi jį, suklykė ir atšlijo prie sienos.
— Tu! — iškvėpė ji. — Ką tu čia veiki?!
— Atėjau dėl savo vaiko, — ramiai atsakė jis. — Nenoriu, kad mano sūnus būtų įrašytas šiam klounui.
Mantas puolė ant Donato, bet dėdė Rimas ir kolegos sulaikė jį, pakibo ant rankų.
— Tu! Tu! — rėkė Mantas, bandydamas ištrūkti. — Tu miegojai su mano moterimi!
— Su tavo moterimi? — Donatas šyptelėjo. — Taip ji tave pasirinko tik dėl buto. Ar tu bent galva galvojai? Kam tu reikalingas, mamos sūneli, apart piniginės?
— Tai tiesa? — Mantas atsisuko į Simoną. Ji tylėjo. Jos veidas buvo baltas kaip drobė. — Tai tiesa?! — sušuko jis.
— O kas man liko?! — staiga sprogo ji. — Ką?! Donatas be darbo, be būsto, o čia tu — su butu, su pinigais, įsimylėjęs iki ausų! Taip man tik dėl leidimo gyventi reikėjo! Tu galvoji, aš būčiau su tavim miegojusi, jei ne tavo vilnietiška registracija? Tu senas kvailys, Mantai!
— Senas kvailys, — pakartojo jis, leisdamasis ant sofos. — Senas kvailys.
Danguolė griebėsi už širdies ir pradėjo leistis ant kėdės.
— Vandens! — sušuko kažkas iš svečių.
— Nereikia vandens, — pasakiau ramiai. — Danguole, jūsų spaudimas normalus, vakar tikrinau jūsų vaistinėlę. Jūs puikiai jaučiatės. Neapsimetinėkite.
Anyta sustingo pusiaukelėje prie kėdės, išsitiesė ir pažvelgė į mane su tokia neapykanta, kad, turėk ji supergalią, aš būčiau išgaravusi vietoje.
— Tu… Tu specialiai visa tai suorganizavai, — sušnypštė ji. — Tu sugriovei šeimą.
— Šeimą sugrioviau ne aš, — atsakiau. — Šeimą sugriovė jūsų sūnus, kai atsivedė į namus nėščią meilužę. O aš tiesiog atstačiau teisingumą.
Svečiai pradėjo skirstytis. Greitai, nejaukiai, slėpdami akis. Dėdė Rimas atsisveikindamas paspaudė man ranką ir tyliai pasakė: „Atleisk mums, Aušra." Teta Laima tylėdama apkabino mane koridoriuje. Manto kolegos išnyko beveik akimirksniu, tarsi juos nupūtė skersvėjis.
Po valandos bute likome tik mes: aš, Mantas, Simona, Danguolė ir Donatas. Simona sėdėjo ant sofos ir raudojo. Donatas stovėjo prie durų, sudėjęs rankas ant krūtinės. Danguolė blaškėsi tarp sūnaus ir „marčios", nežinodama, ką guosti. Mantas sėdėjo ant grindų, atsirėmęs nugara į sieną. Jis atrodė kaip sumuštas šuo. Niekada nemačiau jo tokio. Visada savimi pasitikintis, garsus, valdingas — dabar jis atrodė mažas ir apgailėtinas.
— Aušra, — pašaukė jis tyliai. — Aušra, atleisk man.
Pažvelgiau į jį iš viršaus žemyn.
— Atleisk man, — pakartojo jis. — Aš suklydau. Aš kvailys. Aš nežinojau. Pradėkime iš naujo. Aš ją išvarysiu. Gyvensime kaip anksčiau. Tu ir aš.
— Tu siūlai man pradėti iš naujo? — paklausiau. — Po to, kai atsivedei į namus meilužę, žeminai mane prie visų, vadinai nevaisinga šaka ir tuščia vieta?
— Aš buvau neteisus! — jis pašoko ant kojų. — Bet dabar viskas pasikeitė! Aš supratau, kad tu vienintelė, kuri mane mylėjo iš tikrųjų! O šita… šita gyvatė…
— Tu nieko nesupratai, Mantai, — pertraukiau. — Tu tiesiog išsigandai. Išsigandai, kad liksi vienas, be tarnaitės, be jaukumo, be žmogaus, kuris skalbs tavo apatinius ir virs barščius. Bet aš ne tarnaitė. Aš ne funkcija. Aš gyvas žmogus.
— Aš pasikeisiu! — sušuko jis.
— Tu nepasikeisi, — pasakiau. — Tokie kaip tu nesikeičia. Tu šaukei apie tradicines vertybes, bet išdavei pagrindinę — ištikimybę. Tu reikalavai iš manęs sūnaus, bet pats negalėjai duoti nė spermatozoido. Tu kalbėjai apie šeimą, bet viską sugriovei savo rankomis. Dabar maitink svetimus vaikus pats.
— Tai mano vaikas! — staiga garsiai pasakė Donatas. — Jokių „svetimų". Mano sūnus bus su manimi.
Simona pakėlė į jį ašarotas akis.
— Donatai… — sušnibždėjo ji.
— Tylėk, — nutraukė jis ją. — Su tavimi pasiaiškinsiu vėliau.
Apsisukau ir nuėjau į miegamąjį. Už mano nugaros Danguolė sustaugė kažką apie „nedėkingą šiukšlę", o Mantas vėl susmuko ant grindų. Simona toliau raudojo. Donatas tyliai stovėjo prie durų, laukdamas, kol ji susirinks daiktus.
Miegamajame užsirakinau duris, atsisėdau ant lovos ir iškvėpiau. Padariau tai pirmą kartą per ilgą laiką — pilna krūtine, iki pat plaučių dugno. Buvau laisva.
Praėjo du mėnesiai. To vakaro įvykiai paleido grandinę, kurios sustabdyti jau buvo neįmanoma. Padaviau skyrybų prašymą. Mantas bandė vilkinti procesą, maldavo, grasino, žadėjo „duoti man antrą šansą", bet aš buvau nepalenkiama. Butas buvo pirktas už mano tėvų pinigus, ir jis buvo įformintas tik mano vardu. Mantas kažkada nesivargino įsirašyti į savininkus — norėjo sutaupyti mokesčių, ir tai tapo mano pagrindiniu koziriu. Jis ir Danguolė išsikraustė į nuomojamą dviejų kambarių butą priemiestyje. Simoną jis išvarė tą patį vakarą, bet ir pas mane ji neužsibuvo — Donatas ją išsivežė, pažadėjęs „rimtą pokalbį".
Po mėnesio Simona pagimdė berniuką. Donatas primygtinai reikalavo DNR testo. Rezultatas patvirtino tai, kas ir taip buvo akivaizdu: Mantas nebuvo tėvas. Donatas įformino tėvystę ir dabar bylinėjosi su Simona dėl globos. Simona gyveno pas kažkokias drauges, blaškėsi tarp advokatų ir ašarų. Mantas bandė pas ją grįžti — kartą mačiau juos mieste, apie kažką garsiai besiginčijančius autobusų stotelėje. Jis atrodė pasenęs dešimčia metų, suglamžytais marškiniais ir su paakiais. Ji ant jo rėkė, jis teisinosi. Karma veikė greitai.
Likau mūsų bute. Pasidariau remontą. Perklijavau tuos pačius tapetus koridoriuje, kurie nepatiko Simonai, — išsirinkau ramų pilką toną. Išmečiau sofą iš svečių kambario ir nusipirkau naują, patogią. Išrūšiavau Manto daiktus ir nuvežiau juos Danguolei. Ji pasitiko mane ant slenksčio akmeniniu veidu, tylėdama paėmė krepšius ir užtrenkė duris. Neįsižeidžiau.
Vakar sėdėjau terasoje su Rasa, gėrėme baltąjį vyną ir žiūrėjome į saulėlydį. Miestas gulėjo prieš mus kaip ant delno, nušviestas švelnios rugsėjo saulės. Kažkur tolumoje ūžė magistralė, kieme šaukė vaikai, grojo kažkieno muzika.
— Žinai, kas juokingiausia? — pasakiau, darydama gurkšnį. — Turėjau suprasti anksčiau. Ne apie pažymą. Apie jį. Apie tai, kas jis iš tikrųjų yra. Bet aš taip norėjau šeimos, kad užsimerkdavau.
— Mes visi užsimerkiame, — atsakė Rasa. — Kol kas nors neįsmeigia peilio į nugarą.
Linktelėjau.
— Kartais peilis į nugarą — tai tiksliausias kompasas į laimę. Jei jis nebūtų atsivedęs tos Simonos, aš taip ir gyvenčiau. Kęsčiau. Tikėčiausi. Atleidinėčiau. O dabar…
Nutylau.
— O dabar? — paklausė Rasa.
Nusišypsojau ir pažvelgiau į telefoną. Ekrane švietė nauja žinutė nuo Ryčio — jauno kolegos iš gretimo skyriaus, kuris jau pusmetį kvietė mane išgerti kavos, o aš vis atsisakinėjau, nes „ištekėjusi, atleisk".
„Tai kaip dėl tos kavos šį savaitgalį? — rašė jis. — Girdėjau, dabar esi laisva. Labai džiaugiuosi. Ta prasme — džiaugiuosi, kad išsikapanojai. Ne džiaugiuosi, kad tau buvo skaudu. Susipainiojau. Trumpai tariant, kava?"
Surinkau atsakymą. „Savaitgalis laisvas. Taip."
Paspaudžiau „siųsti" ir padėjau telefoną. Saulė leidosi už namų stogų, dažydama dangų vyšnių spalva — mano suknelės spalva, laisvės spalva, naujo gyvenimo, kuris tik prasidėjo, spalva.
— Dieve, koks nuobodus buvo gyvenimas, — pasakiau balsu. — Ir kaip aš džiaugiuosi, kad jis atsivedė tą Simoną.
Rasa pakėlė taurę.
— Už naują gyvenimą?
— Už naują gyvenimą, — linktelėjau.
Išgėrėme. Saulėlydis įsižiebė vis ryškiau, o aš jutau, kaip viduje, toje pačioje vietoje, kur anksčiau gyveno tik skausmas ir tuštuma, išsiskleidžia kažkas šilta ir lengva. Tai, apie ką buvau beveik pamiršusi per penkerius santuokos metus.
Viltis.
